minutos de frivolidade e outras aventuras

minutos de frivolidade: LX

2011-11-12T14:42:00.000-02:00

[Prezados leitores: com este, encerro os Minutos de Frivolidade. Tenho escrito outras coisas que seguirei compartilhando por aqui.]

O minuto restante
é metade memória
e metade anunciação.
É um pingente,
uma conta do Rosário
que adorna o colo
de uma deusa
expulsa do Olimpo.

Um signo
de nenhum zodíaco.

minutos de frivolidade: LIX

2011-11-05T18:27:00.000-02:00

Meu canto decaído,
estropiado, danado,
não é rouco
é tímido, somente.

E disfarça sua angústia
com modéstia.
E se acanha
porque só alcança
as coisas baixas.

Mas é fatal, inevitável.
Não morro se não canto,
emudeço, apenas.
Mas me perco,
que é pior que estar arruinado.

Eu não rezo.
Dou bom dia.
Não falo para os céus,
como os sinos terríveis
e estridentes.

O que sai da minha boca
é para o pé do ouvido,
é para um sorriso,
é só um pouco mais
que silêncio.

minutos de frivolidade: LVIII

2011-10-29T21:05:00.000-02:00

Para a filha ou filho de Mira e Nico

1.
No ônibus,
A pequenina dormia frouxa
No colo de sua mãe
Que tinha uma fisionomia cansada
E os olhos preocupados.
A mãe pegou a mão da miúda,
Beijou e cheirou com força
Como quem toma um fôlego fundo.

2.
Minha mãe
Se debruçou sobre os meus ombros
De homem feito
E me abraçou apertado.
O gesto era a soma de todos os cuidados acumulados
No labor interminável
De me alimentar.

3.
Dona Sandra
Se emaranhava nos cabelos de Isis
E tudo fazia sentido.
Naquele labirinto de fios negros,
Era difícil entrever a cicatriz
Que confundia seus sorrisos.

4.
Érica Pedroza
Assumiu prematuramente
A tarefa de ensinar Kelly a cuidar de seus cadernos.
Seu caderno, hoje, é absolutamente impecável
E as duas falam uma língua
Que inventaram
E que só elas entendem.

5.
Marcio Rosa
Deixou a profissão para cuidar de Tiago e Fafá
E se tornou mestre inigualável
No ofício de poeta.
Compõe pequenas pistas de poesia
Nas frestas do cotidiano
E nos álbuns de fotografias.

A história do mundo
É mesmo a história
Dessa gente maluca
Que vive perigosamente
Que faz do amor a causa urgente.

minutos de frivolidade: LVII

2011-10-06T22:24:00.000-03:00

Eu invento uma frase
que carrego como um patuá
contra o mau olhado e a boca daninha.

E toda manhã a recito
e toda manhã a esqueço.

Eu carrego uma frase
que reduza a opacidade,
mas ela não ilumina.

Eu a escondo do mundo
Para que ele não a decifre.

O mundo permanece
essa máquina óbvia
de entranhas transparentes.

Eu teimo com meus feitiços,
meus encantamentos de bolso.

minutos de frivolidade: LVI

2011-08-21T23:05:00.000-03:00

O que eu trago
entre as mãos,
– não tenha medo –
não é belo
nem feio
não é velho
nem novo
não é segredo
nem enigma
não é critério
nem questão
não é memória
nem esquecimento.
É só um mistério,
um brinquedo.
É um fragmento,
um pedaço do tempo.

minutos de frivolidade: LV

2011-08-16T20:53:00.000-03:00

Na rua Salvador de Sá,
em frente à Escola do Estácio de Sá,
na tarde madura,
a luz vespertina
revelava mais os rostos
atrás dos volantes
do que as lanternas
e as latarias reluzentes.

Todos os olhos,
mesmo que atentos
e ocupados com o trânsito,
falavam sobre dramas de alcova
em voz monótona e franca.
Naqueles instantes,
tudo era tão comum
que, por uma volta completa sobre si,
a própria tarde
parecia uma história absurda.

Aquela luz
juntava cada um
a um fluxo orgânico de acontecimentos
e as horas
eram o avesso da aventura:
a vida servida como uma sopa morna,
requentada.

minutos de frivolidade: LIV

2011-08-10T18:15:00.000-03:00

O que busco
ora é moldura
ora é estilo;
às vezes é destino,
outras, danação;
umas vezes é busca mesmo,
outras, preguiça pura;
gesto ou trejeito;

Um lugar para encostar o espírito
como um casaco surrado
se pendura num cabide
tão íntimo, tão conhecido;
como se, junto com o chapéu,
eu pusesse a cabeça
entre outros guardados
e minhas costas desoneradas
pudessem sentir, pela primeira vez,
uma superfície macia
e eu, finalmente,
adormecesse.

minutos de frivolidade: LIII

2011-07-30T13:41:00.000-03:00

Entregues os pontos,
a lua vai eclipsar
os suplícios e os humores
com sua luz pálida
e extravagante.
Cada todo será parcela
e cada parte será
recordação.

Fim de linha,
fim das contas,
haveremos de lembrar
que as horas
são tema lunar
com seus jogos
de encobrir
e revelar.

Seu compasso
indiferente a nossas
humanidades
nos ensinou, contudo,
a contar o tempo
e a fiar o terço,
que desfiamos
em dores e gozos
e tecemos novamente
e inventamos
uma segunda natureza,
verbal e frágil,
segundo a qual
todo não passa de querer
e de querer não mais
que amar.

minutos de frivolidade: LII

2011-07-05T16:01:00.000-03:00

Suas mãos,
quentes e pequenas,
são um mistério do tempo,
e tocam minhas costas
com nossas adolescências
encobertas
mas reveladas
em nossos ritos
profanos, cotidianos.

De mãos dadas
e olhos fechados
brincamos de adivinhar
o que a vida
nos reserva
e o que preparamos
em retribuição.

Quando rimos juntos
e, de rir,
trocamos carinhos,
dizemos ao pé do ouvido
um segredo muito antigo:
a promessa
de que iremos
rejuvenescer.

A cada dia,
uma luta vencida
por nosso reino;
tantas vezes
reconquistado.

minutos de frivolidade: LI

2011-05-20T00:17:00.000-03:00

É a cidade,
(não aquela que vejo
da janela)
que diz
o gosto do café
que trago
sonolento
na minha caneca
costumeira.

minutos de frivolidade: L

2011-05-15T16:20:00.000-03:00

As mãos querem
reter o mundo,
mas a moldura
dos olhos
é muito estreita
e as ruas fervem
encantadas
pelo atrito no asfalto
e pelas paisagens
envitrinadas.

As mãos querem
reter o mundo,
mas mundo não há.

Há apenas
As mãos
carentes
do mundo.

minutos de frivolidade: XLIX

2011-05-03T13:15:00.000-03:00

Pela fresta do dia
escorrem os corpos
desamparados
e suas secreções.

Sucessões
de desenganos químicos
animam e articulam
rostos
ventres
tíbias agudas
retinas oblíquas
e seus
humores
intestinos.

Dobrando esquinas
e fazendo brisas,
é o tempo
que abre e fecha
os espaços,
como um fio invisível
que costura encontros
e solidões.

minutos de frivolidade: XLVIII

2011-04-26T17:06:00.001-03:00

Minha cidade
tem uma menina
que ri sem motivo
nos caminhos baldios
porque rir
é coisa sem carência
de razões.

Ela espalha
seus brinquedos
nas calçadas
e forma palavras
que cata das nuvens
com as pontas dos dedos.

Os cães
vêm cheirar
seus pés
e lamber
suas mãos.

Ela dá de comer
a eles:
bolo de vento
com chá de poeira.

Somadas as farras
da manhã
com as vespertinas,
a menina
que habita os caminhos
da minha cidade
abre sua caixinha de relíquias
e guarda as memórias
diluídas
na aguarrás do esquecimento
junto daquela
moeda antiga
e do anel
que tirou do dedo
da rainha da Suécia.

As mulheres e os homens,
cansados do dia
e de suas
políticas de cimenteiro,
vão dormir
no canto da sua boca.

minutos de frivolidade: XLVII

2011-04-13T11:48:00.000-03:00

O mar,
para os olhos,
é infinito
e palpável.
Para os corpos,
o contato remoto
no mergulho:

Os horizontes
que avistamos
dos lençóis
que recobrem
nossa cama

minutos de frivolidade: XLVI

2011-04-03T15:03:00.000-03:00

Não é que a gente
ache feio
isso dos meninos
tomarem banho
de chafariz.

É que a gente tem
inveja
deles.

minutos de frivolidade: XLV

2011-03-27T14:47:00.000-03:00

Sonhei
que voava
que nem santo
voava e voava e voava
até o fundo
de uma página
em branco.

minutos de frivolidade: XLIV

2011-02-27T13:07:00.001-03:00

Na madrugada,
quando a abóbada
celeste e obscura
toca de silêncios
a ponta do meu nariz,
dá para quase escutar
as respirações frouxas
que medem os espaços.

Seu braço quente,
que pousa, repentino,
no meu peito,
é um continente
de existências.

As costas desertas, nuas.
O rosto peninsular
guarda as noites
dos faróis
e dos castelos
com paredes habitadas
por meus segredos
e desejos.
Fecho os olhos
e respiro os hálitos
que movem
minha carne
e meus ossos
desarticulados.
Os mesmos vapores
que sorvo do seu beijo.

O vento anima,
então,
o tempo e as folhas.

Somos nós.
Sou eu.
Você é.

minutos de frivolidade: XLIII

2010-12-28T15:32:00.002-02:00

As mulheres e os homens

dão de gostar

dos rios

porque um rio

é a raiz

enésima

de n acasos

acumulados.

O leito, o som, o cheiro

são apenas

os sintomas

da enxurrada

de acidentes –

andrajos de fenômeno,

parangolés em monumento.

É de araque

Todo rio.

minutos de frivolidade: XLII

2010-12-12T08:39:00.001-02:00

o rosto com que fita

é a Bahia

a boca com que grita

é a baía

o zodíaco habita

(continente)

a última bainha

do Ocidente

minutos de frivolidade: XLI

2010-11-27T14:09:00.001-02:00

foi mesmo o dia

ou uma espiral

de fumaça

entornando as horas

diante dos meus olhos?

minutos de frivolidade: XL

2010-10-08T02:46:00.003-03:00

Ressequido. Opaco.
Fosco. Morto
como madeira morta.
Os braços cruzados
sobre o peito.
Laços
do fardo. Do resto.
Áridas estrias
ligavam o pescoço
às orelhas pálidas,
baldias.
Da boca aberta, arreganhada,
eu via os dentes
que respondiam,
em pretérito imperfeito,
pelas manchas de fumo
preservadas.
Tuas narinas me espreitavam
sobre os ombros.
E só as frontes
Vistas de soslaio
Mantinham algum viço.

Meus olhos meio cegos
buscavam, pai, algum indício teu
naqueles escombros.

Nada.

Só o tempo corria
debaixo de meus pés
adormecidos.

minutos de frivolidade: XXXIX

2010-09-23T20:09:00.004-03:00

Deixei um pedaço
de mim
em alguma soleira
do esquecimento.

Carreguei o verbo
soterrado de sentidos
- da cabeça
até a mão –
quase sem forças
para erguer as tintas
do abandono.

Deixo aqui
nesse balaio
essa parte
que já é outrem
para que seja
morta e comida.

Para que comam a carne
e chupem os ossos
e sobrem apenas
o cheiro da véspera
e a gordura
no canto da boca
como testemunho.

minutos de frivolidade: XXXVIII

2010-08-04T14:12:00.003-03:00

Um passarinho

comendo a canjiquinha

posta em círculo

no quintal.

O tempo estalando

no bico,

grão por grão.

Eu reparando

no ciscar das horas

e na injustiça

de meus desenhos

de canto de página:

quantos detalhes

em branco e cinza

e vento e nuvem

e preto e pardo

na cabeça de um pardal.

minutos de frivolidade: XXXVII

2010-07-14T19:49:00.003-03:00

Noves fora,

fora Narciso

resta

o gesto

a última gesta

o final da festa:

só o simples é preciso

no fazer.

minutos de frivolidade: XXXVI

2010-06-29T19:57:00.008-03:00

Mais que no feito

é o que dói

no dito:

o que imprime

o fonema

na ponta da língua.

minutos de frivolidade: XXXV

2010-05-14T22:49:00.008-03:00

Palavras, o vento

leva:

foi-se

o tempo.

minutos de frivolidade: XXXIV

2010-04-11T22:26:00.003-03:00

Desejo de vestir

tudo com todo;

que é mais

despir, revelar.

Arreganhar bordas,

abandonar a vontade

de medir;

que é mais fastio

que atividade.

Se o cansaço

dos séculos

cabe neste sarro

é questão superada,

virada do avesso,

chupada como laranja.

sete poemas para um pássaro morto: VII

2010-03-28T20:58:00.001-03:00

O que há de mais triste

no cadáver

de um pássaro

abatido

é o vôo

eternamente adiado.

sete poemas para um pássaro morto: VI

2010-03-22T23:24:00.002-03:00

De quanta janela entreaberta,

quanta perna entrelaçada,

quanta lágrima

e quanto gozo,

não foste testemunha.

Tanto material

para gorjeio,

que ouvido

não havia

que desse conta

de escutar.

Tiveste o tempo

como tecido

e de auroras

fizeste muito enredo.

Teceste tanta trama

enquanto fingias

construir ninhos

tão altos

que olho

não havia

que desse conta

de ver.

sete poemas para um pássaro morto: V

2010-03-19T09:12:00.001-03:00

Se te serve

de algum consolo,

alguns poetas

sonharam contigo,

outros até tentaram

colorir teu canto

para dar de comer

aos olhos.

Muitas crianças

descobriram o céu

ao tentarem acompanhar

teu vôo.

Farão o melhor

de suas vidas

evocando

– sem notar –

tua intimidade

com os ares.

sete poemas para um pássaro morto: IV

2010-03-15T22:03:00.003-03:00

A desordem dos fluidos.

As penas úmidas

não namoram mais os ventos.

Tua imagem

espelha

a própria solidão

pedestre.

Essa condição

dos que têm somente

a terra para pisar.

sete poemas para um pássaro morto: III

2010-03-14T19:13:00.002-03:00

(Por que será

que todo pássaro morto

parece ter morrido

de frio?)

sete poemas para um pássaro morto: II

2010-03-09T10:04:00.003-03:00

Não sei do que te chamo:

de pássaro ou de pombo

(pombo é pássaro?)

tal é a confusão

entre os restos

da véspera

e estes teus restos

na manhã sem

alvorada.

Não te resta mais

que aguardar

pelo zelo

de uma pá de lixo.

As copas das árvores

do bairro

não te aguardam,

tampouco os fios

telefônicos.

sete poemas para um pássaro morto: I

2010-03-06T21:58:00.004-03:00

Depois da primeira meia-hora passada, os minutos de frivolidade dão licença para uma série curta de sete poeminhos intitulada "Sete poemas para um pássaro morto". Segue o primeiro.

Estampas a calçada
– no caminho para a padaria –
com os arabescos
pobres
de teu corpo
de pouca pluma
e pouco estofo,
Teus pulmões
vazios, definitivamente.
Teus olhos vazados
pela manhã gris
têm já a tonalidade
da sarjeta.
O que era
a memória pouca
de canto e vento
já não é mais que
esquecimento.

minutos de frivolidade: XXXIII

2010-02-27T22:16:00.001-03:00

Dois versos tristes

escorrem pelas paredes

do edifício vago

da memória.

As bestas logo chegam

– num balé mudo –

cheiram seus pés

e lambem os cantos

de suas bocas secas.

Repousam ungüentos frescos

Sobre as feridas em flor

e encontram um pouco

de aguardente

para matar a sede.

Já algum sorriso é possível,

já algum prazer em deitar-se ao sol.

Eu fico à espreita.

Ataco, por fim, um tanto afoito.

Feroz, lhes vasculho

as gargantas, os pulmões.

Reviro-lhes as tripas

chupo os ossos

sugo fluido por fluido

a indagar por um segredo

que resta oculto, inaudito.

Abandono suas carcaças

rotas, dilaceradas.

Não lavo nem as mãos

nem a boca.

Deito e durmo.

Já não há mais do que comer e beber,

não mais que olhar pela janela.

minutos de frivolidade: XXXII

2010-02-20T21:27:00.003-02:00

Um muro é um muro

aqui ou no Arizona

lá ou em Port-au-Prince.

Ergue-se diante dos olhos.

Separa dentro e fora.

Veste cores constrangedoramente pálidas.

Um muro é um muro

em São Cristóvão ou em Santa Marta.

Lá, ou no 6ème arrondissement.

A maior medida da menor distância

a mão, espalmada

o não, impronunciado.

Um muro é um muro.

Pois é o que foi

e o que há de ser.

Caiado ou coberto de heras

erguido pedra por pedra.

A presença que não se pode ver.

Um pronome irremovível

entre eu e você.

minutos de frivolidade: XXXI

2010-02-19T01:07:00.003-02:00

O silêncio

posou sobre meu ombro

como o mais elegante

dos pássaros.

minutos de frivolidade: XXX

2010-01-30T21:01:00.003-02:00

Do verão, valem mais

as noites que os dias.

A lua marcou

– às sete –

a hora mais alta

de seu cio.

Sua órbita reivindicou

para si

os mares

e todos os fluidos

escorreram para o leito

de seu ventre dilatado.

Em sua face branca

São Jorge deu folga

ao dragão

e acenou para mim.

Eu rezava

para que a cidade

apagasse suas luzes

e assim as mulheres

e os homens pudessem

sair para as ruas

e beber as águas

dos córregos

junto com outros

animais sedentos.

outras aventuras: beija-flor

2010-01-20T12:38:00.002-02:00

para Gonzaguinha

Belo

É acreditar

Que se fez sempre a grande coisa.

O plantio de um beija-flor;

Uma onda, um espinho de estrela.

Ver-se patético e gigante

E dançar ainda que ridículo e supérfluo.

Acreditar em sorrir

Apesar desse mundo xucro

Que nos acorda de manhã

A martelar as janelas

E ofender a quem amamos.

Acreditar em amar

– Sandice lúcida e responsável

Que cultiva e exercita o hábito

Obstinadamente -

Apesar desse mundo com cara de patrão,

Este mundo com gastrite e testa sempre franzida.

Gostar de brisa e tempestade,

De chuva e de sol.

Gostar e ter asco,

E sofrer, e sofrer, e festejar,

E festejar, e esquecer, e esquecer,

E lembrar:

O se há de cumprir a tempo pleno

Acreditar que se é alguém

Apesar do mundo,

Apesar de não ser.

minutos de frivolidade: XXIX

2010-01-08T20:54:00.003-02:00

Escrevo no estio

Na avenida vazia

E massacrada pelos pés

Dos foliões de anteontem.

Girando mais depressa

As voltas da folhinha,

Eu antecipo as cinzas da quarta-feira

E prolongo o tempo de ficar mudo.

Nas frestas do calçamento

Já crescem algumas folhas miúdas

– de dormideira e de quebra-pedra –

Que haviam sido esmagadas, junto com a poeira.

Os americanos descobrem água gelada

Em uma das luas de Saturno.

Aqui, as mesmas rodas famintas

Prosseguem devorando borracha e asfalto.

A cidade transpira suas agonias.

Eu viro mais dois copos na Gomes Freire

E aguardo notícias de dois versos

Que vêm de ônibus de algum subúrbio.

O poema nunca termina.

Foi-se a caneta. Foi-se a semana.

Foram ver de qual lugar misterioso a vida emana

E restaram perdidas no azul tardio de uma cidade submarina.

outras aventuras: mar e vento

2010-01-02T17:56:00.005-02:00

O mar bate agitado:

Mar e pedra

Duas gaivotas se equilibram no vento que move o mar

Mar e pedra

Na pedra, os sulcos esculpidos pelo vento

Mar e vento

O vento traz o sal do mar a minha boca

Mar e boca

No sal do mar na pedra, eternidade

Mar e tempo

O vento leva a nuvem e traz, no céu, o sol

Mar e vento

O tempo é o vento batendo em meu rosto

Desalento

outras aventuras: hexacampeonato

2009-12-17T08:11:00.005-02:00

Prezados leitores e amigos. Segue um texto de meu amigo Dudu, que, de Paris, acompanhou angustiado ao título do Flamengo no campeonato brasileiro, depois de um intervalo de dezessete anos. Para quem acha que futebol é uma bobagem, temos aqui a medida de uma paixão. Boa leitura!

Há memórias que repousam na soleira que conecta o consciente e o subconsciente. Eu me lembro da minha festa de três anos, na casa dos meus padrinhos em Inhaúma, vestido com o macacão preto da Lottus que o Senna pilotava e que a minha mãe havia costurado pra mim.

Lembro-me também do dia em que entrou um passarinho pela janela lá de casa, na Vila da Penha, e do meu pai pegando o passarinho pelo paletó. Eu devia ter uns quatro anos. Logo depois eu me mudei dali com a minha família, e fomos morar no Engenho Novo.

Eu não me recordo dessa casa no Engenho Novo, salvo a sua cozinha. Isso porque nela ha a imagem indesfiguravel da minha mãe cortando carne no lusco-fusco da tardinha, num daqueles instantes que duram até hoje, até sempre. Virei para ela e perguntei "Mãe, você é Flamengo, né?" Ela respondeu que sim, e eu disse "Eu também sou Flamengo".

O meu pai é vascaíno, e havia selado um pacto com a minha mãe rubro-negra (cujo pai, meu falecido avô Lauro, era tricolor): ninguém iria me dar presentes de time até eu decidir por conta própria. Como meu pai rompeu unilateralmente o acordo, comprando-me sei-la-o-que do Vasco, minha mãe apressou-se a comprar o uniforme inteiro do Flamengo - o qual, mais tarde, ela foi dar (inautorizadamente) para o filho da faxineira lá de casa. Tudo bem, o garoto deve ter ficado muito feliz. Eu fiquei triste de perder a minha primeira camisa do Flamengo, isso não se faz. Era aquela camisa branca com as mangas em vermelho e preto.

Só sei que não me lembro dessas pressões de pai e mãe terem me influenciado decididamente. Naquela cozinha, nos idos de 1987, brotou, não se sabe lá muito bem da onde, aquilo que em mim foi objeto de maior constância ao longo de toda a minha vida. Sem duvidas.

Depois foram infinitos momentos. Eu escutava, sozinho no meu quarto, os jogos por um radinho. Ficava deitado no chão com o ouvido grudado, como se o radinho fosse um travesseiro. Quando o Flamengo perdia, eu chorava.

Numa ocasião eu ganhei um carrinho de ambulância de plástico, esses brinquedos vagabundinhos, mas aos quais as crianças se apegam sem muitas explicações. Era uma ambulância no modelo Gran Caravan, vocês devem lembrar. Pois é, ai um dia o meu pai veio me dizer que aquela ambulância levava o Zico dentro - para quem não se recorda ou não sabe, o galinho teve a perna quebrada em uma entrada criminosa do Marcio, do Bangu, em 85. Eu fiquei muito impressionado com o que o meu pai me disse, e imaginava a situação do Zico na ambulância.

Em 92, na final do campeonato brasileiro, Flamengo x Botafogo, era também o aniversario de alguém lá na casa dos meus padrinhos. Porra, eu só queria uma coisa, e não era pedir muito: ver, ou, ao menos, ouvir o jogo. Como as pessoas pareciam estar cagando solenemente para a decisão, me fechei num quarto lá e escutei a partida num radio toscão. Mas deu pra escutar os três gols que o Mengão meteu no Botafogo, tendo praticamente assegurado a fatura. Naquele quarto, reclamando do barulho e sendo repreendido por reclamar, eu tive certeza de que as pessoas não sabem aquilatar a dimensão de uma final de campeonato brasileiro. Mais do que isso: que elas não sabem aquilatar nada! E olha que o meu olhar, mesmo com tão tenra idade, era clinico para isso. Em 1989 eu chorei, também lá em Inhaúma, ao término da apuração das eleições em que estava confirmada a derrota do Lula (mesmo tendo o meu pai feito campanha para o opositor). Deu no que deu, e eu já sentia o que significavam essas coisas desde aquele tempo.

Pois é, agora chegou mais um daqueles instantes para cuja grandeza apenas um cego espiritual não consegue render o devido valor. Essa semana já não faz mais sentido nenhum, ela começou no domingo e só volta a existir outra vez no domingo vindouro. Aliás, esse será, parodiando o historiador, o breve ano de 2009, que começou no carnaval e terminara no domingo, dia 6 de dezembro. Queiram os deuses do futebol, os deuses do Maracanã, que o breve 2009 também acabe em carnaval. Mais do que isso. Em o Flamengo levando esse titulo tão feito para ele, tão alma-gêmea sua, o 06 de dezembro do breve 2009 será dia em que vira ao mundo uma nova forma de manifestação, algo como um carnaval-reveillon-título de copa do mundo ao mesmo tempo, diferente e maior, muito maior. Vai ser, em todos os sentidos, sinistro.

No 06 de dezembro estaremos aqui em Paris eu, Do e seu irmão Olavo, Guilherme e seu camarada, todos conectados pelo skype com o Gugu, em Barcelona, para testemunharmos, todos juntos, esse momento de ruptura do espaço-tempo. Muitos de vocês irão presenciar pela primeira vez o alarido ensurdecedor de um fenômeno de massas incontrolável, um desses tipos que apenas são superados pelas revoluções. Aos demofóbicos, aconselho subirem para a serra. Melhor, aconselho saírem do país. Mas, honestamente, acho que o mais legal é sair de casa e sumir na massa para ver a historia se fazendo nas ruas.

Saudações,

Dudu

minutos de frivolidade: XXVIII

2009-12-04T12:21:00.002-02:00

Talvez os astronautas

não tenham conseguido

ler nas nuvens,

estendidas de azul

a azul

os veios

- tão óbvios –

de Aqueronte e

Aquerúsia. Distraídos,

de tanto negro

e de muita légua,

não viram os

assassinos

lançados no Tártaro

ou no Cocito.

A fila dos maus filhos

Rumando para

Periflegeteonte

também passou

despercebida.

Afogados

de luz e sombras,

só puderam ver o azul

e replicar o espanto

de Tales, desastrado,

ao cair em um buraco.

Do primeiro filósofo

ao último cosmonauta,

vale o que sonhamos

sobre o caminho

das almas.

Vale mais o que

os olhos não podem ver.

O que as mãos não podem

tocar.

Vale mais um segundo,

em silêncio, sentindo

o cheiro do mar.

Vale mais um acorde

que se acomoda

como um felino

na mais improvável

cavidade do peito.

Vale mais

a imprecisão

de navegar.

minutos de frivolidade: XXVI

2009-10-31T15:58:00.001-02:00

Preciso, talvez, de
alguém que me conte
sobre verdes campos.
A morada das almas.
Onde tenha um adro
de pedras gastas
todo perfumado daquele
cheiro bom que escorre
das telhas em dia de chuva.
Que seja o reino
da verdade, por ser
o que possa haver
de mais idêntico ao sonho.
Uma frase, o sopro
perene do esquecimento:
tudo infância e repouso,
mesmo correr de pés descalços.
Porque só há como
suportar o cansaço
dos olhos e das mãos,
dando forma ao impossível.
Por isso dormem as crianças
Por isso despertam os adultos.
Por isso eu tenho sono.

Ouvi um homem dizer
que diante do amor
e da morte, nada
pode ser dito.
Por isso eu me calo.

outras aventuras: a pedro, um varão, que acaba de nascer

2009-10-23T02:28:00.003-02:00

Caros leitores: escrevo para compartilhar algo que esteve guardado, nos últimos meses, em minhas conversas caseiras e na minha intimidade um tanto dolorida. Não se trata do próximo passo nas séries de poeminhos e de pequenas prosas com as quais costumo pedir a companhia valorosa de seus olhos e ouvidos, sempre tão carinhosos. Nada que eu tenha escrito. É algo que vivi; e a respeito de que nada posso escrever. Trata-se da transcrição do belíssimo poema de Carlos Drummond de Andrade que lí para o meu Pedro, meu pai, na última vez que estive com ele; já pressentindo, talvez, que esta derradeira seria a definitiva. Para seus olhos carentes de conforto só pude encontrar alento nos trechos dos livros que carregava na bolsa e que de alguma forma me faziam sentir mais próximo dele: estas frases foram meu abraço, meu afago, meu beijo de despedida.

A um varão, que acaba de nascer

Chegas, e um mundo vai-se
como animal ferido,
arqueja. Nem aponta
um forma sensível,
pois já sabemos todos
que custa a modelar-se
uma raiz, um broto.
E contudo vens tarde.
Todos vêm tarde. A terra
anda morrendo sempre,
e a vida, se persiste,
passa descompassada,
e nosso andar é lento,
curto nosso respiro,
e logo repousamos
e renascemos logo.
(Renascemos? talvez)
Crepita uma fogueira
que não aquece. Longe.
Todos vêm cedo, todos
chegam fora do tempo,
antes, depois. Durante,
quais os que aportam? Quem
respirou o momento,
vislumbrando a paisagem
de coração presente?
Quem amou e viveu?
Quem sofreu de verdade?
Como saber que foi
nossa aventura, e não
outra, que nos legaram?
No escuro prosseguimos.
Num vale de onde a luz
se exilou, e no entanto
basta cerrar os olhos
para que nele trema,
remoto e matinal,
o crepúsculo. Sombra!
Sombra e riso, que importa?
Estendem os mais sábios
a mão, e no ar ignoto
o roteiro decifram,
e é às vezes um eco,
outras, a caça esquiva,
que desafia, e salva-se.
E a corrente, atravessa-a,
mais que o veleiro impróprio,
certa cumplicidade
entre nosso corpo e água.
Os metais, as madeiras
já se deixam malear,
de pena, dóceis. Nada
é tão rude bastante
que nunca se apiede
e se furte a viver
em nossa companhia.
Este é de resto o mal
superior a todos:
a todos como a tudo
estamos presos. E
se tentas arrancar
o espinho de teu flanco,
a dor em ti rebate
a do espinho arrancado.
Nosso amor se mutila
a cada instante.A cada
instante agonizamos
ou agoniza alguém
sob o carinho nosso
Ah, libertar-se, lá
onde as almas se espelhem
na mesma frigidez
de seu retrato, plenas!
É sonho, sonho. Ilhados,
pendentes, circunstantes,
na fome e na procura
de um eu imaginário
e que, sendo outro, aplaque
todo este ser em ser,
adoramos aquilo
que é nossa perda. E morte
e evasão e vigília
e negação do ser
com dissolver-se em outro
transmutam-se em moeda
e resgate do eterno.
Para amar sem motivo
e motivar o amor
na sua desrazão,
Pedro, vieste ao mundo.
Chamo-te meu irmão.

(Em Claro Enigma, 1951)

outras aventuras: chocolate e saudade

2009-09-20T20:08:00.002-03:00

(foto: thiago aquino)

Relendo um bilhete que Isadora deixou aqui em casa: "...levei um Talento branco [o chocolate] para driblar o cinza do dia e a chuva..." Finalmente, uma receita para todos os dias de chuva. Falta, porém, alguma coisa para driblar a saudade.
Reler bilhetes talvez seja uma alternativa...

minutos de frivolidade: XXV

2009-08-23T22:43:00.002-03:00

(foto: thiago aquino)

Avistava no espelho meu olho
Como eu estivesse a ver
Aquilo que me via.

Havia, de repente, a necessidade
De uma frase que pudesse
Diluir a frágil sentença
Que ocultava tão grande mistério:
"É o oho que vê".

Esta esfera úmida
E amarronada
Que me dá de ver.

Ela mesma que me oferta
A visão da esfera úmida
E amarronada.

Seria apenas esse
O crime do espelho:
Tornar a visão
Em coisa vista?

minutos de frivolidade: XXIV

2009-07-11T18:23:00.003-03:00

(foto: thiago aquino)

Foi nas escadarias
do Morro da Conceição,
em frente à igrejinha,
que aprendi a pensar
nas idéias eternas.

As pedras do adro,
o chão gasto
de tábuas corridas,
as manchas amarelas no teto,
a tintura velha dos portais.
Traços de um tempo
passado. Ultrapassagem
de mim nas cores
das telhas,
nos bicos dos pombos
ciscando, no pátio.

A chuva, apressada,
lavava as pedras
e restituía ao ar
o cheiro da passagem
das horas.
Segredos saíam das frestas
da casa antiga
a abraçavam a maresia.
Sons da noite, da calma,
flutuavam em decifração
de enigma.
Passos secos, nervosos,
escandalizavam o marasmo
do ensopadinho que esquentava
em fogo baixo.

Não foi em dia santo
que o Cristo veio ao mundo.
Junto à vitrola,
- uma quinta-feira, talvez -
descobri a beleza
que a professora de catecismo
nem sempre lograva extrair
da vida triste
daquele menino pobre.

As canções combinavam
com os olhos das moças
da Praça Mauá
quando elas me pediam
para pagar um café
com o troco do cigarro
que eu comprava
para meu pai
no bar da Boite Flórida.
Havia nelas qualquer coisa
que lembrava minha mãe.
Um cheiro, quem sabe:
hálito gostoso
vestígio de aventura
sopro interno
acrobacia da alma
em rodopio, caindo de pé.

Compus nas ranhuras das calçadas,
nas sombras para dentro
das quais corríamos
no pique esconde,
pequenas trevas, abismos,
que encontrávamos nas esquinas,
nos cantos das paredes
que cheiravam a cera
a século e a urina; ali compus
meus feitiços de aprendiz,
prendas de Cosme e Damião
que procuro atrás das cortinas,
nos olhos do meu amor
e nos sonhos que tento adivinhar
enquanto a vejo dormir.

Há quinze anos não vivo
naquele sobrado antigo.
Aquela casa que pensei
existir para além do tempo
não há mais.
Meu pai não vive mais.
O tempo em que lá estivemos
já é menor que o tempo
de nossa ausência.

Não há mais
quem viva naquela casa:
ela que vive -
assombração sem rosto,
ser gasoso de vigas
cobertas de estuque;
ela que vive em mim.

minutos de frivolidade: XXIII

2009-06-17T13:35:00.002-03:00

(foto: thiago aquino)

O vento fresco e o sol do final da tarde
Entraram pela janela do ônibus.
Ergui a cabeça e fechei os olhos.
Após a curva, estava no centro da cidade.

Meu pai deve estar vendo a novela
E aguardando o resultado de alguns exames
Para ter algo que finalmente o determine;
Um imperativo categórico qualquer
Inscrito em laudo médico.

Ele perde, aos poucos,
O acesso a um vocabulário
Que possa expressar o que acontece com seu corpo.
Em hemogramas, tomografias, exames de urina,
Ficam impressos juízos irrevogáveis
Acerca do que se passa em surdina.

Ele fica calado
Eu também.

Sem dizer nada sobre nós,
Falamos sobre todo o resto:
Cada item do telejornal,
Os capítulos de todas as novelas,
A última rodada do futebol nacional,
Especulamos sobre o fim do mundo,
Sobre o Papa, sobre o presidente,
Lembramos filmes antigos,
Repetimos cenas inteiras de alguns mais recentes;
Tudo vira material para vencer o silêncio.

Meu pai vai morrer e eu vou também
Até minhas jovens sobrinhas morrerão.

Só aquele vento fresco e o sol tardio
Estarão sempre aqui.

outras aventuras: soneto de desprezo

2009-05-31T13:08:00.003-03:00

(foto: thiago aquino)

Pouco me importa que você não saiba ao certo
Se o texto guarda em si a rima consoante,
Ou marreta firme a pauta, a dor toante
Que traz o que está longe e afasta o que está perto.

Posto que eu trouxe de viagem cada verso
No lombo de uma mula manca e delirante.
E do agreste de um peito dolorido e errante
Eu fiz bagagem, teto, cama e fiz um terno.

Pouco me importa o quanto vale a frase esdrúxula
Ou se me pagam o ordenado com vintém,
Se dessa chuva resta rastro ou resta dúvida,
Ou se só faz meus olhos vagos de refém.

Pouco me importa que só sobre o rosto úmido
Ou que essa vida seja só esse desdém.

minutos de frivolidade: XXII

2009-05-01T18:29:00.003-03:00

(foto: thiago aquino)

Não quero que ninguém mais colonize meu mundo.
Tudo o que vêm de outra língua
Eu provo a contragosto e entre ruídos
Como sussurros ou gemidos pouco compreensíveis.

Em rasas trincheiras
Eu finco meu fundamentalismo vira-lata.
Lanço raízes no ar,
Laço líquidos nós.

Guardei aqui minha casa
E nela meus amigos.
Da mulher que amo fiz casa, jardim e bairro.
Fiz cama e cores e tempo.

De tudo isso, inventei uma idéia nova
Que chamei de amor
E que animou todos os corpos
E deu de ver aos olhos e de sentir à pele.

Um gosto em cada coisa
E muitos cheiros
Que vêm em palavras,
Em frases, em versos, em idioma.

outras aventuras: o pacto

2009-04-22T11:17:00.004-03:00

Na mesa daquela lanchonete, firmamos um pacto. Todos os dias 13 de maio dos anos terminados em 8, até o final de nossas vidas, nos encontraríamos, às 10 horas, na porta daquela escola. Guardei o precioso documento, que lavramos em guardanapo, em meu relicário. Às vésperas do 13 de maio de 2008, data do primeiro encontro pactuado – dez anos passados – estive às voltas com a idéia de cumprir o pacto, de ir à porta da escola esperar meus amigos, aqueles tão queridos amigos que eu não via há muito, que eu não sabia se lembravam de nosso pacto. Quem seriam, hoje, aquelas pessoas que – diante da fugacidade e da urgência de suas adolescências vividas aos gritos, aos urros – deram de fazer pactos que duram para sempre? Tive medo de ir ao encontro e não encontrar ninguém. Tive vergonha de acreditar ainda nessas coisas que inventamos. Tive mais vergonha ainda quando deixei de acreditar. Não fui ao encontro e não sei se alguém foi.

No último domingo, encontrei Gleise no intervalo de um espetáculo de dança. Foi ótimo revê-la. Falamos um pouco apressadamente antes que terminassem os vinte minutos do intervalo. Não lembrei de comentar do pacto, ela tampouco o lembrou. Mas isto me fez pegar novamente aquele guardanapo velho que hoje eu escavo de meus guardados e reler a letra arredondada do Zé (a mesma com a qual me dedicou textos que guardo no mesmo lugar).

Vai aí abaixo um pedaço da minha alma. Vai uma saudade imensa daquele Zé, meu caro Amarildo Amarelo, que se chamava José Washington, de nome José “Ganja Morrison”, daquela Gleise, Gleise Nana, Gleise “Vermelha”. Vai uma saudade de mim mesmo, desse André Luiz de Jesus Rodrigues, chamado André D’Abô, de nome André “Pink Floyd”.

minutos de frivolidade: XXI

2009-04-18T18:58:00.003-03:00

(foto: thiago aquino)

O mar sem pele
E eu sem unhas.

Tudo era liso e fluido
E eu vagava pelas águas
Do mar infindo.

Da queda nesse abismo líquido
Não resultou nenhuma vertigem.
Nem mesmo a sensação da queda havia.

E tudo aquilo que tem relevo
Crispou-se e azulou-se
De uma luz tardia e fria.

A água se fez tecido
E era lençol e colcha
E fronha e os cabelos de Isis.

E era o ventilador ventando
E a luminária e o relógio de parede.

minutos de frivolidade: XX

2009-03-26T23:30:00.005-03:00

(foto: thiago aquino)

De tanto descrevermos como as coisas são
Todas as coisas deixaram de ser.
Restou a opacidade plena.

Na oficina do engenho
As ferramentas acumulam poeira.
A paisagem perdeu sua vertiginosa mobilidade

E todos os pontos
Observam imóveis seus devidos lugares
Nas coordenadas e abscissas.

E como nada mais era inventado
Nada se dava a ver
Aos olhos que buscavam o que é.

Ao se falar de uma cadeira
Eram encontrados os mesmos atributos
De um homem bom ou do melhor governo

Caiu sobre todas as coisas
O véu branco
Da semelhança absoluta.

Interrogada aquela pedra,
Não houve resposta
E ela sequer ficou no caminho.

outras aventuras: o chafariz II

2009-03-17T11:28:00.005-03:00

(foto: thiago aquino)

Mais uma vez, eu, de passagem,
Sento para ver o chafariz da praça Santos Dumont.
Não sei o que há com esse chafariz que me chama a atenção.
Talvez seja como todos os outros.

Mas as águas dançando em roda, os floreios ao sopro do vento,
Criam um tempo à parte da praça, dos carros em movimento.
E vale que o chafariz é música que os homens fazem
Para não se esquecerem do som de um rio que passa.

E vale que as crianças, assim como os velhos, gostam dos chafarizes.
Porque as crianças e os velhos são os que não se esquecem
Da urgência que o tempo tem e que nós, adultos, esquecemos.
Acho que gosto dos chafarizes porque as crianças e os velhos gostam deles.

Ontem, eu lamentava por não poder me banhar na água fresca do chafariz.
Hoje me basta deitar meus olhos sobre ele.
E ver através das águas as pessoas passando.
Um pai que joga bola com seus filhos nesta manhã de sábado.

O chafariz... já sei! É o poema que fica no meio da praça.

outras aventuras: carta

2009-03-04T15:16:00.002-03:00

(foto: thiago aquino)

Já faz algum tempo
Que todos os homens grisalhos
Deram de desfilar teu rosto
Por todas as esquinas

Em cada carro veloz
E cada ponto de ônibus
E cada sinal fechado
Vejo-te e somes ligeiro

Chego a te olhar mais longamente
Ensaio um aceno, mas desisto,
Olho novamente e te sigo
E, quando te alcanço, és outro

Somente na memória é que duras
E dura meu tempo de menino
Em que eu vigiava cada detalhe
Para me tornar igual a ti

Não sei qual trapaça do entendimento
Qual astúcia da razão ou da lembrança
Moveu o tempo em surdina
E fez de tua ausência, esta onipresença fantasmal

Povoas, meu pai, minha sombra
Meu jeito de sentar e de sorrir
E mesmo este rosto que vacila diante do espelho
É o avesso de tua assombração.

minutos de frivolidade: XIX

2009-02-17T15:13:00.003-03:00

(foto: thiago aquino)

Eu quero comer um pote cheio de delicado
Um prato fundo de jasmim.
Eu quero comer um jardim
E restar baldio, ensolarado.

Vide a mim toda calma que não seja fastio
Qualquer pedaço de lenta fruição
Uma fatia comestível de canção
Um naco de céu, flambado, no estio.

Eu quero beber um oceano de calmaria
A fonte do significado
Um barril de sagrado
O manto da Virgem Maria.

Eu quero comer o inconcebível
Uma colher de chá de eterno
Um tonel de leite materno
E um caldeirão de sopa de impossível.

tanto mar

2009-02-09T17:37:00.006-02:00

Com os amigos de Portugal (onde, soube recentemente, a atividade blogueira mais tem eco), compartilho uma letra de Chico Buarque...

Sei que está em festa, pá
Fico contente
E enquanto estou ausente
Guarda um cravo para mim
Eu queria estar na festa, pá
Com a tua gente
E colher pessoalmente
Uma flor no teu jardim

Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar
Sei, também, que é preciso, pá
Navegar, navegar
Lá faz primavera, pá
Cá estou doente
Manda urgentemente
Algum cheirinho de alecrim

Foi bonita a festa, pá
Fiquei contente
Ainda guardo renitente
Um velho cravo para mim
Já murcharam tua festa, pá
Mas certamente
Esqueceram uma semente
Nalgum canto de jardim

Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar
Sei, também, quanto é preciso, pá
Navegar, navegar
Canta primavera, pá
Cá estou carente
Manda novamente
Algum cheirinho de alecrim

(Tanto Mar, Chico Buarque)

outras aventuras: julio e a glória

2009-02-06T17:45:00.002-02:00

(foto: thiago aquino)

Os lugares, às vezes, guardam alguma memória das pessoas. Julio, ou melhor, Alfredo Julio Quevedo – se me recordo corretamente de seu nome completo –, argentino, meu padrinho, passou no Rio de Janeiro os últimos cinqüenta anos de sua vida; era garçom de profissão, mas viveu de vender quinquilharias de todos os tipos nas calçadas do bairro da Glória, no trecho próximo ao Museu da República. Morou com tia Darci, lá em casa, por uma década, uma década e meia, talvez.

Eu era menino e não sabia onde ficava a Glória. O quarto ocupado por tia Darci e Julio tinha o cheiro daquelas coisas que eram levadas em sacolas grandes de couro para a venda na Glória. Aquela variedade de objetos de segunda, terceira, quarta mão resultava naquele odor bem definido que não mudava, apesar de jamais se repetir, sequer por um só dia, o conjunto de tralhas no pequeno estoque, que seguia em lotes para a Glória e voltava de lá sempre modificado, com algumas peças vendidas, outras novas, adquiridas por troca. A circulação daquelas miudezas, dia após dia, sedimentou nos móveis e nas paredes do quarto aquele cheiro de brechó.

Eu gostava de brincar com as armações de óculos de todos os tipos e épocas, com os bonés, chapéus e boinas, com os carrinhos, com o pote cheio de chaveiros de infinitas cores e motivos, com as bolsas e carteiras, com a lata cheia de broches que traziam dizeres em línguas que eu não entendia, com os aparelhos telefônicos, com os troféus, com os uniformes de soldado, de estudante e de rodoviário, com os sapatos e chinelos sem par, com as revistas antigas, com os controles remotos de sei lá quais aparelhos, com o estetoscópio, com os binóculos, com as gravatas – sobretudo as borboleta –, com as máquinas de escrever, com as perucas e com as garrafas em miniatura de bebidas que eu não conhecia o gosto; enquanto Julio tentava consertar um rádio de pilha para levar para a Glória no dia seguinte.

Julio morreu e eu cresci. Trabalho na Glória e, um dia desses, ao andar por uma de suas calçadas, em um estalo, me dei conta de que estava diante daquelas lonas cheias de coisas usadas à venda, estendidas no chão. Sentados em tamboretes, ou mesmo no chão em uma das pontas da lona, estavam aqueles mercadores da Glória – os que vivem de vender aquilo que já seguia para os aterros sanitários. Cada artigo à venda era um pedaço do sorriso de Julio, era o Julio mesmo a pronunciar meu nome, sem o acento, como soava em seu sotaque castelhano. Passei o resto do dia sentindo o cheiro daquele quarto.

minutos de frivolidade: XVIII

2009-01-30T19:48:00.008-02:00

(foto: thiago aquino)

Para dar de comer aos olhos
Basta uma curta viagem de ônibus

O que chamamos de paisagem
Passa em uma narrativa fresca e vertiginosa
Que repuxa fios soltos
De muitos pequenos acidentes.

Cai uma chuva.

Veios diagonais
Deixam as imagens estriadas
E tudo fica liquefeito.
Vemos o mundo, então,
Através do leito de um rio.

Passada a chuva,
Vem um sono gostoso.
Os olhos fazem a sesta
Em um cochilo que é só estrada e cegueira.

Passado o sono,
Vem o ponto de chegada.

Resta olhar entre frestas
Com olhos de peregrino.

Resta aparar as arestas
Entre projeto e destino.

outras aventuras: osório e o cabelo

2009-01-27T18:08:00.002-02:00

(foto: thiago aquino)

Osório sofria daquilo que julgava ser um mal crônico: jamais conseguiu acertar no corte de cabelo. Deixava crescer e não se sentia contente. Se cortava bem curto, era o mesmo. Ao meio termo, penteava para a esquerda, para a direita, para frente e para trás e nada; a cabeleira sempre lhe parecia estranha, como se pertencesse a outra pessoa.

Imaginava, às vezes, que na essência seu verdadeiro penteado era um black power bom alto e bem redondo. Outras vezes pensava ser longo e parafinado. Nenhuma contemplação da verdade revelada se aproximava daqueles fios de um preto tímido – quase cinza – que lhe protegiam a cabeça do sol.

Osório tinha um pouco de vergonha de sua síndrome porque pensava que crises capilares eram um assunto feminino. A isso era somado o peso de carregar sobre si aquela pequena massa de pelos alienígenas.

Aos trinta e dois anos, Osório ficou careca e não pode mais reconhecer sua imagem refletida no espelho. Pobre Osório.

minutos de frivolidade: XVII

2009-01-19T10:09:00.002-02:00

(foto: thiago aquino)

Na estante há alguns discos
E livros dos que li
E muitos outros dos que quero ler
Na parede três quadros lindos
Pintados por Dona Vera
Após seus setenta anos.
A mulher que amo dorme no sofá
E a luminária dá uma luz quentinha
Que se choca com o vento fresco
Do ventilador de teto.
O relógio de parede marca 1:35
E meu relógio de pulso parou.

Muitas coisas foram dispostas
Por outros cômodos da casa
Dentro de gavetas e atrás de portas de armários.

No apartamento de cima
Há outros cheiros e formas
Impregnados nas paredes
E nas imagens refletidas nos espelhos.

Não sei bem o que quero
De tudo isso de que me cerco.
Sinto apenas essa vontade
De fazer mundos em surdina
De fabular pequenos segredos de existência
Pequenas totalidades
Um apanhado de histórias incompletas
Um lugar – que talvez seja agora este sofá –
Para guardar o sono da minha mulher
E de onde ela me veja sempre
Com olhos de quem ama
Um enredo que acolha nossos filhos
E que seja posto em questão por eles
Um pedaço qualquer de chão
De onde rir com meus amigos
Uma casa, quem sabe,
Mas que tenha janelas para muitos outros mundos.

Para que, assim,
Eu jamais me torne um exilado
De mim mesmo.

outras aventuras: uma tarde no parque

2009-01-12T17:05:00.003-02:00

(foto: thiago aquino)

Uma mulher e uma menina miúda atiravam pedaços de pão dormido para os pássaros, no gramado do parque, nesta tarde estranhamente nublada e clara. Ao caírem as primeiras migalhas, foi tal a revoada de pombos e outras ávidas aves, que subiu poeira e a criança assustou-se, fechando os olhos e ensaiando uma curta corrida desajeitada.

Essa tarde não sairá da memória da pequenina: o dia em que descobriu como se faz mágica juntando pão com apetite.

minutos de frivolidade: XVI

2009-01-06T15:50:00.004-02:00

(foto: thiago aquino)

Alguém morreu.
Depois disso vieram a filosofia,
A biologia e a história universal.

Muitas vozes ainda
Especularam e disputaram a gloriosa verdade
Acerca desse fato intrigante,
estapafúrdio
escandaloso

fundamental.

outras aventuras: a leitora

2008-12-30T14:10:00.001-02:00

(foto: thiago aquino)

No ônibus. Uma mulher lia um livro de Adélia Prado. Retinha o volume nas mãos como quem segura um doce a ser derretido através de uma leve pressão entre a língua e o céu da boca, ou como quem tem no colo um cesto de laranjas lima para descascar e chupar vendo a novela. Encostava a cabeça no vidro e, no canto da boca, prendia uma gargalhada e um gemido, que restavam em um sorriso tímido. Quando chegou sua parada, levantou levando estampada no rosto a aparência de quem acaba de acordar ou de mergulhar na água gelada de uma cachoeira no alto da serra.

outras aventuras: das afinidades eletivas

2008-12-16T12:56:00.001-02:00

(foto: thiago aquino)

Depois das chuvas ininterruptas do último novembro, formou-se uma poça imensa junto àquele muro alto e branco. Passados alguns meses, a poça não secou e tornou-se um pequeno lago.

O muro branco esverdeou-se de um triste verde musgo. A poça ganhou, por sua vez, a nata leitosa de uma cal gasta e empoeirada.

minutos de frivolidade: XV

2008-12-11T12:54:00.002-02:00

(foto: thiago aquino)

Neste 02 de setembro,
Terça-feira,
Os faróis revelam silhuetas febris
Que percorrem as filas diante do sinal fechado
E limpam os pára-brisas que acumularam a fuligem do dia.
Recebem algum trocado em vista desse favor.

Nas calçadas das milhares de ruas
Dessa cidade hemorrágica,
Muitos já buscam se misturar às sombras
E constroem paredes imaginárias
Ao redor de seus leitos de chão.
Os ratos, as baratas e o esquecimento
São os guardiões da noite insone.
Depois de lutarem madrugada afora
Contra a dor e o medo,
Muitos sucumbirão
E estarão a dormir à luz do dia
Sob a calma do abandono de si mesmos.

Nos bares, nos puteiros e nas bocas de fumo
Muitos outros cunham a moeda
Que tem o prazer numa face
E o desespero na outra.

Outros planejam o dia seguinte
E fabulam uma manhã em cores pálidas.
Muitos outros sentem-se perdidos
Outros ainda pensam estarem certos a respeito de tudo.
Depois outros e depois destes
Muitos outros ainda
Pensam, sentem e falam
Muitas outras coisas.

Nosso miserável planeta,
Depois de seu imenso esforço orbital,
Atira o máximo de sua sombra ao único corpo celeste
Que toma conhecimento de sua irritante existência.

A resposta vem com um sorriso
Discreto
Cínico

Lunar.

outras aventuras: do amor

2008-12-08T13:05:00.002-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Depois da agonia de todos os aflitos; depois da fome de todos os miseráveis; depois da lástima do final da vida e da brutalidade do nascimento; depois das infecções de vaidade e das caridades falsas; depois de muitos falecimentos da realidade e de muitos sóis e luas sacrificados; depois do desespero predatório e da apatia suicida; depois da dor de todos os torturados; o amor foi inventado e se tornou o mais digno de todos os sentimentos.

outras aventuras: aniversário

2008-12-05T14:45:00.000-02:00

Daqui a três dias, eu faço aniversário.
É um mistério essa brincadeira
De ser medido em arbitrárias unidades de tempo.

Vinte e quatro anos
(Quase vinte e cinco).

Sobrevivi à luta entre as bactérias e os meios hostis,
Entre plantas venenosas e herbívoros famintos.
Rolei entre garras sujas de carne fresca
E mandíbulas salivantes
A seta entre os olhos e a presa
O grito bestial e o silêncio da digestão
A agonia dos sexos se esmagando
A dor e o esquecimento
O prazer sem dia seguinte
As sementes rompendo lentamente a face suave da romã tardia
As mangas apodrecendo nos fundos baldios da casa abandonada
O abandono dos corpos ao sono
As palavras que não foram ditas
Os versos inéditos
O amor fugaz entre a vela e o vento
O porão do navio negreiro
A fome noturna e o pátio da fábrica
O espetáculo ruidoso dos ônibus lotados rumo ao centro da cidade
A dissolução da multidão nervosa
A forja diária do real pela notícia
(Cada manchete
uma martelada no aço quente do cotidiano
sobre a bigorna fria do cansaço).

Vinte e quatro anos
(Quase vinte e cinco).

Acordei exausto
Em algum lugar da minha infância
Com a barriga cicatrizada
Onde haviam cortado e enterrado um segredo
Do qual a única pista que tenho
É o tempo e seus sintomas,
Cuidadosamente mensurados:

Vinte e quatro anos
(Quase vinte e cinco).

outras aventuras: o medroso

2008-12-03T11:53:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Carlos é um medroso por excelência, mas prefere ser considerado um homem prevenido. Adora analgésicos e anti-gripais. Faz seguro de tudo o que é possível. Até seu gato tem seguro de vida. Em sua casa a água escorre em magros filetes pela torneira porque ele teme, ou melhor, quer evitar que a força da água lhe estoure a tubulação hidráulica.

Nada de ruim ocorreu a Carlos até hoje, mas todos apostam que ele morrerá em breve, atingido por um raio ou engasgado com uma ervilha.

outras aventuras: o bolero

2008-11-25T02:43:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Na pacata Palmeirópolis deu de aparecer um bandido daqueles que têm marca registrada: espreitava suas vítimas assoviando o Boléro de Ravel.

As moças da cidade andavam agitadas e apertavam o passo ao passarem pela rua das Jaboticabeiras – via de chão batido que não tinha iluminação. Algumas abriam carreira ao ouvirem qualquer coisa que lembrasse o tal assovio.

Depois de alguma comoção pública e de esforço não habitual das autoridades, foi preso o tal bandido do Bolero.

No distrito policial, o delegado queria saber o mesmo que todos os palmeiropolitanos:
– Porque você assovia o Boléro de Ravel antes de atacar suas vítimas? – indagou.
Ao que o gatuno disse de pronto:

– Bolero de quem?!

minutos de frivolidade: XIV

2008-11-22T11:53:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Um refogado delicioso.
O peixe entranhado na calçada e na sarjeta.
Um bocado de criolina:
Era a feira.

Algo entre lavanda e alfazema,
Entre lírio e jasmim,
Misturava-se à graxa e ao óleo queimado
De algum motor,
Das vísceras mecânicas
Reviradas nas portas das oficinas.

Muitas coisas se misturavam
Nos ares da cidade às seis da tarde.

As glândulas de cada esquina
– De cada corpo cansado,
De cada copo de cerveja,
Dos postos de gasolina
E das buzinas impacientes –
Recendiam o que ficou guardado
Da fúria dos dias.

Os suores e os amores,
As paixões surdas,
Os rancores adiados.
Tudo aquilo que repousa ou se angustia
Entre as pernas de cada um.

Os clamores e as lágrimas,
Os prazeres e suas secreções,
Os tédios, as pressas,
As taras e as dores.
Todas as alucinações deste dia
Ardiam pelos canos de descarga
E empestavam as cores
Desse fim de tarde.

E o mundo
Como depositário das cinzas
Dessa paisagem cega
Veio parar justo aqui.
Na página restante
Desse meu caderno,
No último verso
Desse minuto.

outras aventuras: do gosto pela literatura

2008-11-20T17:14:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Recorro sempre a duas coisas para reconhecer um grande texto: meus humores e a opinião alheia (não especializada).

Quando estou com preguiça para juízos literários, me vale o parecer de alguém por quem eu tenha alguma simpatia.

Mas quando meus apetites se voltam para as zonas erógenas da palavra, sou capaz de passar horas me deliciando com um príncipe parnasiano, o épico mais chato, a mais carola nas métricas, o mais insosso anúncio dos classificados de terça-feira.

minutos de frivolidade: XIII

2008-11-15T18:37:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Água Azul do Norte
Água Bela
Água Boa
Água Bonita
Água Branca

Água Branca de Minas
Água Branca do Amapari
Água Branca do Paulino

Água Clara
Água Comprida
Água de Menino
Água de Rega
Água do Carmo
Água Doce
Água Doce de Cima

Água Doce do Maranhão
Água Doce do Norte

Água Emendada
Água Fria

Água Fria de Goiás

Água Limpa
Água Mineral
Água Nova
Água Pé
Água Preta
Água Quente
Água Rica
Água Salgada
Água Santa

Água Santa de Minas

Água Sumida
Água Verde
Água Viva

Águas Altas
Águas Brancas
Águas Claras
Águas de Prata

Águas de Chapecó
Águas de Confendas
Águas de Lindóia
Águas de Santa Bárbara
Águas de São Pedro

Águas Férreas
Águas Formosas

Águas Lindas de Goiás
Águas Mornas
Águas Verdes
Águas Vermelhas

Adiante: Agudos
Águia Branca
Agulhadas
Almores
Alua
Ajuricaba

E
Nem
Mais
Uma
Palavra
Sobre

Água

Na lista

T
e
l
e
f
ô
n
i
c
a
.
.
.

outras aventuras: marrom e cinza

2008-11-07T22:46:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Nasci e me criei
Na beirada do cais do porto
Bem perto do turbilhão de cores do carnaval.
Mas as minhas lembranças de infância
São todas em marrom e cinza.
São todas da cal pálida
Das fachadas da igrejinha
E dos sobrados antigos.

O mar mesmo eu vi poucas vezes.
Uma linha quase negra
Que se debruçava por sobre os telhados
Dos prédios ao longo do cais
Como a água equilibrista
Em copo cheio até a borda.

Marrom o chão de tábuas corridas
Marrom nos cabelos cacheados das minhas tias
Marrom o quebra-pedra
Crescendo entre o cinza dos paralelepípedos
Marrom nos bancos da igreja
E na carne do Cristo em tamanho natural
Que todo domingo
Eu ia ver se havia fugido da cruz
Cinza nas calçadas em fim de tarde
Cinza na parede de contar o pique-esconde
Cinza a escadaria ao longo do muro alto
Caiado de cima a baixo.

Vermelho mesmo eu lembro muito pouco.
Só nas roupas dos exus fajutos
Da vizinha macumbeira
E nos setes belos do carteado
Que ela promovia à noite
De frente para o gongá.
Um pouquinho de verde
Nos olhos do meu pai
E um amarelo vivo nos do nosso gato preto.
Um dourado dos dedos e dos pulsos de minha mãe
Cobertos de bijuterias.

Meus primeiros versos
Têm sobrevivido bem
À primeira década de convívio com outros papéis
Guardados no canto do armário.
Estes versos aqui
– Retirantes da memória –
Sobreviveram nas cores pálidas
De outros muitos anos de esquecimento.

minutos de frivolidade: XII

2008-11-04T12:11:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Mamãe desceu da sala de cirurgia,
Pediu para que eu lhe coçasse o nariz
E perguntou se estava bonita.
A mim me parecia que o útero subtraído
Nada havia alterado de sua bela fisionomia.

Dona Maria da Graça,
Em uma semana de internação
Não descuidou um segundo
De retocar o batom
E manter os cabelos penteados.
Preocupava-se de não ter um quimono mais jeitoso
Para vestir ao receber as visitas
Entre uma e outra garrafa de soro.

Dona Vera,
Passados os oitenta,
Muito se incomodava com o papo
Que se insinuava por baixo do seu queixo
E estava decidida a fazer uma plástica,
Assim que resolvesse o problema do joelho.

A vaidade
Quando não se torna ferida purulenta
É mesmo a mais bela das virtudes.

outras aventuras: a morte de antônia

2008-10-27T18:10:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

No dia em que morreu, Antônia descobriu que a vida tinha sido uma grande farsa. Uma barata pousada na parede do banheiro agigantou-se, arreganhou o ventre e engoliu Antônia sem nada explicar. O ventre da barata era uma folha em branco na qual a consciência de Antônia ia se diluindo.

Muitos já tinham conhecido esse destino por meios diferentes: pardais gigantes; buracos negros na avenida Rio Branco; discos voadores; poltronas, camas, bibelôs e luminárias que ganhavam vida; ataques de riso nos quais a própria risada consumia seu dono; ralos de pia pelos quais escorriam a cozinha, a sala, o prédio, todo o quarteirão; e outros tantos acontecimentos cujo interior era o avesso do mundo, aquela folha em branco. Para cada um, a sua maneira, chega o dia dessa revelação que é puro esquecimento.

outras aventuras: poesia concreta

2008-10-27T15:58:00.000-02:00

Finalmente, um poema concreto:

minutos de frivolidade: XI

2008-10-25T20:55:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Nem só de palavrório
Vivem os poetas
Lhes caem bem
também
Os palavrões

De manhã
Ovos com longos circunlóquios

De noite
Uma sopa rala de hesitações.

outras aventuras: teoria do cinema

2008-10-22T20:09:00.000-02:00

(Foto: Thiago Aquino)

O rapaz do banco da frente lia um texto fotocopiado sobre cinema.

Do que pude ler por cima de seu ombro, havia uma seção intitulada “O cinema brasileiro”. A frase que abria este trecho dizia: “O cinema brasileiro, desde seus primórdios...”

O parágrafo imediatamente anterior continha uma referência a Walter Benjamin.

Concluí que o texto era uma merda.

minutos de frivolidade: X

2008-10-22T19:57:00.000-02:00

(foto: Thiago Aquino)

Respeito os poetas vivos.

Os poetas mortos

A gente lê nos livros.

nota

2008-10-20T20:57:00.001-02:00

Este espaço não se destina a este tipo de assunto, mas o caso é tão lamentável e revoltante que não é possível contorná-lo. Durante toda a última semana, o noticiário narrou um caso de seqüestro na cidade de Santo André, em São Paulo. Lindembergue Alves manteve sua ex-namorada, Eloá Pimentel, de 15 anos, em cativeiro desde a segunda-feira, dia 13 de outubro. Além da adolescente, estiveram sob o controle do seqüestrador outros dois jovens e uma amiga de Eloá, Nayara Silva.

Como já foi amplamente comentado pelos veículos de comunicação, o seqüestro teve um fim trágico nesta sexta-feira, 17 de outubro: Eloá foi atingida por um tiro na cabeça e outro na virilha e está morta; Nayara levou um tiro no rosto e se recupera da cirurgia no hospital.

Toda a ação da polícia foi um desastre. Eu não pretendo, porém, fazer uma análise dos pormenores técnicos que foram desrespeitados (até porque não sou especialista em táticas de ação policial em situações de seqüestro).

Existe uma questão menos técnica e mais ética e que diz respeito a um fato particular do seqüestro: na noite de terça-feira, Nayara foi libertada pelo seqüestrador; mas na manhã de quinta-feira, ela retornou ao cativeiro. Isso mesmo, a narrativa do caso beira o absurdo: um refém é libertado e depois retorna ao cativeiro. Segundo a polícia, o retorno de Nayara à situação de refém fazia parte da estratégia de negociação. Narrando de outra forma: uma adolescente estava em situação de refém, foi libertada, mas foi posta no cativeiro novamente pela polícia, porque esta considerou que a privação da liberdade da menor e a colocação de sua vida em risco faziam parte de uma estratégia de negociação.

No cálculo estratégico de perdas e ganhos, a polícia utilizou a vida de uma pessoa como moeda de negociação. Sem que eu conheça nada de táticas policiais, me parece que em uma negociação de libertação de reféns o correto deve ser trocar coisas, palpáveis ou não, por vidas: oferece-se um carro, um helicóptero, um milhão de reais, uma garantia de não agressão, etc ao seqüestrador, em troca da liberdade dos reféns.

Um ato praticado recentemente pelo Exército em operação em uma favela do Rio de Janeiro possui o mesmo caráter da ação policial do seqüestro de Santo André. No caso do Rio de Janeiro, o Exército seqüestrou e entregou três jovens ao cativeiro controlado por traficantes de drogas. No cativeiro, David Wilson Florêncio da Silva, 24 anos, Wellington Gonzaga Costa, 19, e Marcos Paulo da Silva, 17 foram mortos por traficantes do Morro da Mineira. Os soldados envolvidos no crime alegaram que só queriam dar um susto nos rapazes. Em Santo André, a polícia alega ter agido estrategicamente.

Ao que parece a polícia perdeu de vista uma das cláusulas pétreas do pacto que a legitima: proteger os cidadãos. O caso é que, além dos erros táticos que todos esperamos que sejam esclarecidos, a partir do momento em que o Estado entrega a vida de uma pessoa a um potencial assassino, ele passa a ser co-autor de qualquer decorrência dessa atitude. Nenhum argumento estratégico pode dar conta de contornar este fato. O debate sobre o seqüestro não pode perder de vista o fato de que o Governo do Estado de São Paulo, sob a representação de sua Secretaria de Segurança, foi co-autor do crime de seqüestro. O limite entre a negociação estratégica e a participação no crime foi ultrapassado. Junto com Lindembergue Alves, devem ser julgados, inclusive criminalmente, os policiais e o comando envolvidos na operação. O Governo do Estado de São Paulo também deve responder pelo seqüestro e seu desfecho.

Nem todos os minutos do cotidiano são frívolos. Este é dedicado à memória de Eloá Pimentel, David Wilson Florêncio da Silva, Wellington Gonzaga Costa, Marcos Paulo da Silva e todos aqueles que têm seus nomes esquecidos entre as frias cifras das estatísticas sobre o crime e a violência.

minutos de frivolidade: IX

2008-10-18T18:55:00.000-03:00

(foto: Thiago Aquino)

Ter uma alucinação
Não significa
Necessariamente
Ver uma realidade esdrúxula
Onde reinam os acordes harmoniosos do normal.

Vislumbrar normalidade
Diante das coisas estapafúrdias
Também é cisma de maluco.

Eis a forma de loucura
Que praticamos
Mais frequentemente.

Do Lexotan ao trés bien
Do Aldol ao curso de espanhol
Do Rivotril às intrigas de covil

Do Neozine ao Felini
Da Maracujina ao boteco da esquina
Do Sossega Leão ao café com pão

Da 51 ao cinco contra um.

Eis o segredo da arte
De sermos sempre os mesmos
E de não sermos coisa alguma.

outras aventuras: o intérprete

2008-10-18T18:50:00.000-03:00

(foto: Thiago Aquino)

O técnico da seleção japonesa de futsal era um brasileiro que não falava japonês. Os jogadores japoneses, por sua vez, não falavam português nem inglês. A linguagem gestual serviu ao técnico durante os treinos, mas a preparação para o mundial requeria comunicação mais fina.

Contratou-se, então, um intérprete. O técnico transmitia as instruções em português ao intérprete que as retransmitia em bom japonês ao grupo. Os treinos davam a impressão de que a equipe do Japão estava pronta.

A estréia, contudo, foi um desastre. O treinador se esforçou para orientar o time, até perder a voz. Suas ordens pareciam ser ignoradas. 8 x 0 para a China foi o placar final do confronto.

Mais tarde descobriu-se que o intérprete era, na verdade, um agente chinês infiltrado que inverteu tudo o que o técnico tentou comunicar aos jogadores.

minutos de frivolidade: VIII

2008-10-10T20:53:00.000-03:00

(foto: Thiago Aquino)

Gosto de pensar sobre o que dizem os poetas
A respeito do que pensam sobre a arte de escrever poesia.

Outro dia, ouvi Alexey Bueno dizendo:
“O poeta tem que ter controle total do instrumento!”

– Tô lascado! – pensei de estalo.
Corri atrás da lira para estudar com aplicação
Só encontrei meu violão, cordas de aço,
Made in China.

Não faço mais poesia
Meus versos mais sofisticados
São espasmos de agonia,
São anúncios de classificados.

outras aventuras: a palestra

2008-10-02T23:48:00.000-03:00

(foto: Thiago Aquino)

Após a palestra, a mesa abriu-se às questões do público. Uma moça ergueu a mão e começou sua intervenção afirmando que não tinha capacidade para entender a fala do palestrante em sua totalidade. Em seguida fez sua pergunta, a qual o conferencista respondeu de bom grado. Todos os demais mantinham o semblante concentrado de quem está prestes a ter uma grande idéia.

Durante o coquetel que encerrava o evento, alguns poucos confessavam, à meia-boca, que não haviam compreendido muita coisa da palestra. Outros tantos desfraldavam em voz alta suas interpretações profundas que jamais coincidiam com as análises do vizinho. O próprio palestrante estava vermelho de vinho, com o olhar meio perdido que parecia se embaralhar nos labirintos de sua confusa teoria.

A tal moça fora a única pessoa sincera naquele auditório.

minutos de frivolidade: VII

2008-10-01T13:05:00.000-03:00

(foto: Thiago Aquino)

Aprendi mais coisas nos olhos
De quem bate um bolo
Ou cuida da terra,
Que nas linhas rebuscadas
Da alta filosofia ocidental.
Ainda que não tenha lido
Quantidade relevante
Dessas linhas.

É na mão amiga
E no abraço de quem ama
Que se imiscuem os mistérios do ser.

Quero me ilustrar
Na arte que se come com farinha,
No ofício árduo de contar boas piadas,
No labor de dormir e acordar
E jamais ser o mesmo.

minutos de frivolidade: VI

2008-09-27T11:10:00.000-03:00

Acabo de me enganar.

Para adiantar o serviço de amanhã,
Assinei os últimos papéis do expediente de hoje
Com a data do dia seguinte.

Acabado o expediente,
Sem que houvesse necessidade alguma,
Fiz o mesmo com o último poema
Que escrevi agora há pouco.

Significaria tal engano
Um desejo inconsciente
De adiantar os versos de amanhã?

Seria o burocrata
Fingindo de poeta?

Eis um devaneio de escritório
(Quem diria?)

Tornado um vôo de escritor.

minutos de frivolidade: V

2008-09-26T13:01:00.000-03:00

Olho o relógio:
Vinte horas e trinta minutos.

Olho novamente:
Já não resta mais meia hora.

Olho mais uma vez:
Tenho exatamente
Vinte e oito minutos
E não sei quantos segundos
Para seguir escrevendo qualquer coisa sem importância.
Antes que eu tenha
Que me mover,
Que andar para outra sala
Ou para casa.

Já não tenho mais.

outras aventuras: prato do dia: salmão com purê de baroa + arroz na água de coco e alho poró

2008-09-22T17:18:00.000-03:00

para o salmão
- 4 pedaços grandes de filé de salmão (mais ou menos 1 kg)
- 4 maracujás grandes
- alecrim a gosto
- sal a gosto
- azeite

para o purê
- 1 kg de batata baroa
- mais ou menos 500ml de leite
- mais ou menos 1 tablete de manteiga
- 1 dente de alho
- sal a gosto

molho para o purê
- 1 pimentão vermelho
- pimenta calabresa a gosto
- 1 dente de alho
- azeite

para o arroz
- 2 copos de arroz integral
- 7 copos de água de coco
- 1 talo de alho poro
- sal a gosto

com a mão na massa:
- Coloque o salmão em uma assadeira. Tempere com sal e alecrim. Com uma peneira retire o suco do maracujá e banhe o salmão. Regue o salmão com um fio de azeite e leve ao forno pré-aquecido. Mantenha o fogo médio. O salmão estará pronto quando o suco de maracujá estiver quase seco. Deixe um pouco de molho para regar o salmão ao servir.
- Cozinhe a batata baroa e depois esprema com o espremedor de batatas. Em uma panela refogue o dente de alho com um pouco de manteiga. Acrescente a batata amassada. Vá acrescentando a manteiga e o leite até que tudo fique com consistência de purê. Salgue a gosto.
- Em uma frigideira, refogue o pimentão e um dente de alho cortados em pedacinhos pequenos com bastante azeite e pimenta calabresa a gosto. Este refogado se tornará um molho com o qual se deve regar o purê ao servir.
- O arroz na água de coco e alho poró é uma dica de meus queridos amigos Raimundo e Daisy. Lave o arroz. Em vez de cozinhar com água, cozinhe com água de coco. A quantidade de água para 2 copos de arroz é de mais ou menos 7 copos. Quando o arroz estiver quase cozido acrescente o alho poró cortado em rodelas. Não misture. Use sal a gosto.
- Esta receita serve até 4 pessoas.

minutos de frivolidade: IV

2008-09-21T22:31:00.000-03:00

A literatura de auto-ajuda
De nada vale aos que realmente carecem de ajuda.

Serve, antes, à vaidade afetada
Dos que precisam pensar sobre si mesmos
Como assolados pelas piores desgraças.
Estes que têm vergonha de saber
Que para eles
A vida passará tranqüila
Como uma tarde em Paquetá
Em meio de semana.

As multidões de crianças descalças
Correndo seminuas
Pelas noites insones,
Que arrumem
Uma literatura que lhes dê alento.

minutos de frivolidade: III

2008-09-19T13:14:00.002-03:00

Sentei-me no banco atrás daquele em que ele se sentava.
Dizer que ele passava dos sessenta
Seria exagero,
Mas lá se iam os quarenta e muitos.

Vestia camiseta vermelha
E um All Star da mesma cor.
Carregava um violão.
Óculos escuros seguravam a cabeleira loura e um pouco rala
Que ia até os ombros pontiagudos e curtidos pelo sol
Cujos ângulos retos saltavam da camiseta sem mangas.

Através da barba russa e de um bigode gasto
Cutucava os dentes nervosamente com um palito
Assim como fazem os gordos típicos dos botequins
Entre um gole de cerveja e uma sardinha frita.

Era um surfista!
Não há dúvidas.

Quinta-feira, 21 de junho, dezenove horas, primeiro dia de inverno, em plena Men de Sá engarrafada, uma luz âmbar triste e sisuda, a entrada pálida do IML, essa gripe insistente, essas mangas de casaco por cima das mangas da camisa de cor escura, o barulho quimérico dos motores, os gritos agoniados da cidade em fim de expediente, tudo escurecendo com uma sobriedade nervosa, que trás na barriga uma besta espumante.

E eis um surfista quarentão!

Um resto de juventude,
Uma aparição quase fantasmagórica,
Encrostada na carne abatida,
No cinzento banco de ônibus.

outras aventuras: música

2008-09-19T13:14:00.001-03:00

(foto: Tiago Vianna)

O Camará Trio é síntese de muitas coisas. Suas atuações constroem uma esquina imaginária onde timbres e gêneros, muitas vezes opostos, se encontram para uma conversa descontraída, um verdadeiro bate-papo. Sem a pretensão de “inventar a roda” – cada vez mais irritantemente repetida por grupos instrumentais brasileiros –, o Camará Trio tem a simplicidade a seu favor. Sem estardalhaço, sem afetação, eles nos apresentam algo diferente. Quando menos esperamos, nos damos conta de que estamos diante de uma combinação incomum.

De um lado, o violino solo de Karin Verthein atualiza melodias que são nossas velhas conhecidas. Um dos mais eruditos instrumentos faz uma bela homenagem a grandes compositores da música popular. O que a princípio poderia parecer incompatível acontece de modo sutil, harmônico. No outro pólo, o pandeiro de Thiago Aquino traz para o couro, para o chão, para o corpo, aquilo que o violino torna lírico, onírico. O meio de campo fica por conta do violão de Tomaz Lemos, que – tanto nas bases, quanto nos solos – faz com que o encontro entre o violino e o pandeiro seja possível.

Com execuções excelentes de cada um destes instrumentos, tal formação destaca um aspecto das composições populares brasileiras que muitas vezes é negligenciado: a melodia. A música popular brasileira é valorizada muitas vezes em vista de sua excepcional força rítmica ou pela qualidade das letras, que têm status de poesia. Estes dois aspectos são realmente muito marcantes em nossa música popular. Mas além disso, nossos compositores são grandes melodistas. Ao dar ao violino a tarefa de cantar algumas obras de nosso cancioneiro, o Camará Trio nos lembra de como são belas as melodias destas canções. A sonoridade do grupo faz jus, portanto, à qualidade rítmica da música popular brasileira com um som vibrante e virtuoso, mas com um poder melódico raro.

Além das composições de grandes mestres como Jacob do Bandolim, Guinga, Baden Powell, Vinicius de Moraes, Chico Buarque, Tom Jobim, Milton Nascimento, Índio do Cavaquinho, Eguiberto Gismonte, Vital Farias e outros, o Camará Trio também apresenta ótimas composições próprias de Thiago Aquino e de Tomaz Lemos. O grupo ainda visita composições de Duke Ellington e dos Beatles, o que reforça a envergadura musical que uma formação tão simples pode alcançar.

Adoro assistir as apresentações deste grupo cheio de qualidades.

Para conhecer o grupo acesse o link:
http://www.myspace.com/camaratrio

ou a página pessoal do Caramá Trio no Orkut:
http://www.orkut.com.br/Main#Profile.aspx?uid=12661150046727498921

outras aventuras: estranhamento

2008-09-18T23:48:00.000-03:00

Após a excelente aula de hoje, dada por um professor incrível – grande intelectual, cuja erudição se expressa através de uma espécie de carisma, um charme civilizador –, conversávamos sobre as impressões que cada um de nós – jovens e empolgados estudantes – tínhamos a respeito de tais aula e professor.

Uma colega de turma emitiu seu juízo: “Queria ter uma pessoa como ele na família!”

Muitos talvez não entendam meu estranhamento, mas fiquei intrigado por pensar que esta era uma possibilidade que jamais figuraria no elenco dos anseios que aquela aula tão estimulante provocava em mim. O que torna tal desejo estranho, quase incômodo, não é o fato de que ele pareça pouco plausível, impossível de ser satisfeito, mas a constatação de que ele nem mesmo chegaria a se configurar em nível hipotético.

Não imagino aquele erudito simpático compartilhando de minha intimidade tão vulgar, entre a novela das oito e minhas leituras de banheiro.

Concluo que eu e a nobre colega de turma viemos de lugares diferentes; muito distantes.

minutos de frivolidade: II

2008-09-18T00:40:00.000-03:00

Costumamos dizer que em determinados momentos
Gostaríamos de nos tornar moscas
Para andar por aí
Espiando fechaduras
E escutando conversas proibidas.

Tal desejo de transmutação estratégica
Roga por presenciar o vexame infame
Daqueles que nos são antipáticos
Ou o prazer doloroso
Daqueles que se atiram arfantes
Pela primeira vez
Ao sexo alheio.

Desejamos tal forma
De ligeiro objeto alado,
Desejamos os olhos multiplicados
E as angustiantes asas de celofane
Para vermos de camarote
As secretas decisões de Estado.
A noite insone do vizinho
Cuja janela acesa na parede de brasas apagadas
Insinua a solidão tecendo desvarios.
As palavras inauditas que restam
Na distância entre as bocas
Do casal da mesa ao lado.

Desejamos ser moscas
Para desvendar estes melindrosos mistérios da alma humana.

No entanto,

Se fôssemos moscas de fato,
Estaríamos ocupados
                – além de profundamente interessados –
Por coisas de maior importância.

                             Como catar guloseimas
                             Na merda fresca
                             Que esfria lentamente
                             Na solidão das calçadas.

minutos de frivolidade: I

2008-09-17T10:14:00.000-03:00

O que mais me incomoda nas ciências naturais
É o jeito europeu de falar dos aspectos mais ocultos
De nossas intimidades profundas.

Mais ainda quando se trata das vergonhas dos preás e das pererecas
Das orquídeas e das samambaias.

O desejo ocidental de ser dono do mundo
E disfarçar, com toneladas de classificações taxionômicas,
A completa incapacidade de perceber as coisas.

Pergunte a um índio o que é uma árvore
A um hindu, pergunte o que é uma vaca.
Pergunte o mesmo a um sertanejo
E depois a um marajoara.

Eis que teremos respostas das mais interessantes
Às quais não se igualam em precisão
As inferências rigorosas da ciência ocidental.